键盘声在午夜的客厅里格外清晰。我正为妻子写着第一千零一封情书——这是从恋爱起就保持的习惯，即使结婚八年，即使儿子已经四岁。纸笔摩擦出沙沙声，像极了时光走过的脚步。
就在我斟酌词句时，一个小小身影摇摇晃晃走出来，眼睛还没完全睁开：“爸爸，我渴。”
我放下笔，倒水，递到那双小手前。他咕咚咕咚喝完后，却没有回房，而是爬上我的腿，好奇地看着桌上的信纸：“爸爸在写什么？”
“写给妈妈的。”我抱起他，闻着他发间淡淡的奶香。
“是情书吗？”儿子突然蹦出这个词。
我有些惊讶：“你怎么知道情书？”
“幼儿园琪琪说的，她爸爸情人节会给她妈妈写情书。”儿子用小手指戳着信纸上的字，“爸爸，我也要给妈妈写情书。”
我笑着抽出一张纸，把笔递给他。他握着对他来说还太大的笔，极其认真地画着：一个歪歪扭扭的房子，三个火柴人，一朵几乎占满纸张的花。然后在最上方，我帮他写下：“给妈妈的情书”。
完成后，他满意地举起来：“爸爸，我们的情书要放在一起哦！”
我把他的“作品”放在我的信纸旁。一封是精心雕琢的文字，承诺着不变的爱；一封是稚嫩真诚的图画，表达着最原始的情感。
突然，儿子转向我，小声说：“爸爸，你知道吗？我今天其实假装不渴。”
“为什么？”
“因为我想看看，除了给妈妈写情书，爸爸会不会也爱写字的我。”
心像被什么击中了。我搂紧这个小人儿，发现此刻的幸福如此完整——爱不仅是写给远方的情书，更是近在咫尺的拥抱。
妻子悄悄走来时，看到的正是这一幕：父子俩依偎在台灯下，桌上是两份截然不同又同样真诚的“情书”。她没有惊动我们，只是静静站在门边微笑。
情人节凌晨的这一刻，我终于明白，爱情最美妙的续篇，是当两个人的情书旁边，多出了一页孩童的涂鸦，而这份爱也因此有了更丰富的表达。
